La casa dei tre porcellini

Adesso so come ti chiami, e ti posso combattere. Hai un nome che è "depressione reattiva", già solo a scriverlo faccio una fatica immane.
In sostanza è che io mi credevo il porcellino furbo, quello che aveva costruito la casa di mattoni e si sentiva al sicuro, in realtà erano mattoncini di paglia e adesso è andato tutto giù.
Ma io non ho intenzione di dartela vinta, e ti fotto.
Prima o poi ti fotto.
Perché io non sono questa.
Io non sono quella che fa fatica ad alzarsi dal letto alla poltrona, quella che per stirare una lavatrice di panni asciutti si deve sedere tre volte per riprendere fiato, quella che litiga con sé stessa per cucinare i biscotti per la merenda dei bambini.
Io ti frego.
Ma non da sola, questa volta.
Troppe volte ho detto che ne sarei uscita da sola, che celafacciocelafacciocelafaccio.
Ce la faccio, ma mi devo concedere il lusso di darmi il tempo, di chiedere aiuto.
E devo mettere da parte la vergogna, che quella non mi porta da nessuna parte.
Essere umani non è una vergogna.
Ho ripreso a scrivere, anche se non mi sembrano parole mie, ma prima o poi usciranno fuori tutte quelle che ho aggrovigliate dentro come un gomitolo mal fatto, parole di rabbia, di paura, ma sotto ci sono anche quelle di speranza. Che forse la speranza è la consolazione degli sfigati, ma adesso ne ho bisogno.